Eigener Wille und Hoffnung, trotz Hass und negativer Gefühle

Geschrieben von Andrej Götz

Zwischen Wut und Frustration innere Stärke finden und mit Hass umgehen

„Ich will nicht hassen, doch die Welt ist größer als mein Wille und sie drückt mir ihren Hass ins Herz.“

Der Satz klingt wie ein tiefer Seufzer, ausgestoßen in einem Moment der völligen Erschöpfung. Eine Kapitulation, die keine ist. Eher eine schmerzhafte Bestandsaufnahme der eigenen Grenzen. Hier spricht jemand, der einen klaren, fast heiligen Willen in sich trägt: „Ich will nicht hassen.“ Das ist das Fundament, ein Vorsatz, der aus der tiefsten Überzeugung kommt, vielleicht aus der Erfahrung heraus, wie zerstörerisch Hass ist. Es ist der Wunsch, rein zu bleiben, unbefleckt von dieser niederen Emotion. Man stellt sich einen Menschen vor, der die Hände hebt, um eine Mauer zu bauen, eine Mauer zwischen sich und dem Gift des Hasses. Aber die Welt, so sagt der Satz, ist größer als dieser Wille.

Die Welt ist größer als mein Wille

Hier beginnt das eigentliche Drama. Es ist nicht nur ein Konflikt zwischen Innen und Außen. Es ist ein Kampf gegen eine überwältigende, träge, mächtige Realität. Der eigene Wille ist ein Punkt, ein winziger, hell leuchtender Stern. Die Welt ist das gesamte, dunkle Firmament, das ihn umgibt. Sie hat eine eigene Schwerkraft, eine eigene, brutale Logik. Sie ist die Summe aller Handlungen, aller historischen Verletzungen, aller Ängste und aller Systeme, die auf Spaltung und Gegnerschaft aufgebaut sind. Dieser Wille, nicht zu hassen, steht nicht gegen einen einzelnen Feind, sondern gegen einen Strom, gegen ein Klima. Man kann sich vorstellen, wie diese Person täglich Nachrichten sieht, auf hasserfüllte Kommentare stößt, Ungerechtigkeit erfährt oder miterlebt, wie Gruppen gegeneinander aufgehetzt werden. Jeder dieser Momente ist wie ein Tropfen, der auf den Stein des Willens fällt. Und der Wille, so stark er ist, beginnt zu erodieren.

Erschreckenden Moment der Selbsterkenntnis

Das ist das gewaltsame, fast physische Bild, das den Kern der Verletzung so unerträglich macht. Die Welt ist hier kein neutraler Raum mehr, sondern ein aktiver Aggressor mit einer eigenen, erdrückenden Masse. Sie „drückt“. Es ist kein einfaches Überreden, es ist ein Eindringen, ein gewaltsamer Akt gegen die innerste Gefühlswelt, eine Enteignung des eigenen emotionalen Territoriums. Das Herz, dieser mythologische Sitz der Gefühle, der Liebe und des unvoreingenommenen Mitgefühls, wird zum Ziel eines gezielten Angriffs. Der Hass wird nicht gewählt, nicht aus freien Stücken angenommen, er wird aufgezwungen, wie ein bitteres Medikament, das einem eingeflößt wird.
Man atmet ihn ein, wie unsichtbaren, giftigen Feinstaub, Tag für Tag, bis die Lungen davon voll und schwer sind. Man wird in ihn getaucht, in dieses Bad aus Gift und Bitterkeit, bis die Haut keine Barriere mehr ist, sondern alles absorbiert, die Poren sich öffnen und die Substanz aufnehmen. Der Widerstand, dieser edle und starke Wille, wird umgangen, wie eine Verteidigungslinie, die von hinten aufgebrochen wird. Der Hass findet die winzigen Risse in der Panzerung, die müden Momente, die unachtsamen Sekunden. Er sickert ein, tröpfchenweise, zunächst kaum bemerkbar, ein gereizter Gedanke hier, ein pauschales Urteil dort.
Und plötzlich, in einem erschreckenden Moment der Selbsterkenntnis, ist er da, wo er nie sein sollte: mitten im Herzen, eingewurzelt. Er hat die Kontaminierung geschafft. Die perfekte Infektion ist gelungen. Aus dem klaren, festen „Ich will nicht hassen“ wird das zitternde, fassungslose „Ich merke, dass ich anfange zu hassen.“ Eine fremde, giftige Pflanze, die man nie gepflanzt hat, wuchert plötzlich in dem Garten, der für Zärtlichkeit, Verständnis und sanfte Blumen bestimmt war. Man betrachtet dieses monströse Gewächs in sich selbst mit Abscheu und Trauer, erkennt aber auch, dass seine Wurzeln schon tief in den eigenen Boden reichen, genährt von der Gülle, die von außen hereingetragen wurde. Man ist zum unfreiwilligen Gastgeber des Feindes geworden.

Die innere Zerrissenheit

Was folgt, ist eine Art moralische Qual, ein stummes Theater des Grauens, bei dem man gleichzeitig Zuschauer und Bühne ist. Das Ich beobachtet sich selbst bei diesem tragischen Verrat an den eigenen Grundsätzen. Es spürt diesen fremden, heißen Impuls des Hasses in der eigenen Brust aufwallen, als Reaktion auf eine Kränkung, eine Ungerechtigkeit, und in derselben Sekunde sträubt sich alles in ihm dagegen. Ein inneres Erdbeben. „Es wehrt sich alles in mir“ – das ist der verzweifelte Aufschrei einer Identität, die sich vor der Selbstauflösung retten will. Das ist vielleicht der qualvollste Teil, denn hier geht es nicht mehr um einen Konflikt mit der Außenwelt, sondern um den Bruch im eigenen Inneren.
Man ist nicht einfach nur wütend oder verbittert, man ist fundamental gespalten, ein Wesen im Widerstreit mit sich selbst. Ein Teil, nennen wir ihn das verwundete Tier, hat das Gift aufgenommen und reagiert nun instinktiv mit den gleichen Abwehrmechanismen, gegen die der andere Teil ein Leben lang gekämpft hat. Es ist ein Reflex der Anpassung, ein Überlebensmodus in einer feindseligen Umwelt. Dieser Teil will zurückschlagen, pauschalisieren, verachten, um den Schmerz abzuwehren. Der andere Teil, der Wächter des Willens, schaut diesem Treiben entsetzt zu, wie ein Elternpaar, das sein eigenes Kind bei einer brutalen Tat beobachtet. Dieser wache Teil greift ein, zieht an den inneren Zügeln, flüstert beschwörende Mahnungen, versucht, das außer Kontrolle geratene Gefühlspferd zu bändigen, das mit den Hufen des Hasses um sich schlägt.
Es ist ein zermürbender Kampf gegen sich selbst, den die Welt von außen angeheizt und finanziert hat. Sie hat die Munition geliefert, die Verletzungen zugefügt, die den inneren Aufstand erst provozierten. Und jetzt muss man auf dem Schlachtfeld des eigenen Herzens eine Schlacht schlagen, die man niemals wollte, zwischen dem, was man ist, und dem, was man unter dem Druck der Umstände zu werden droht. Jeder Sieg gegen den aufkeimenden Hass fühlt sich nicht triumphal an, sondern nur wie eine müde Abwehr, ein knappes Entkommen. Jeder Rückzug des Hasses hinterlässt nicht Frieden, sondern die Verwüstung der Selbstzweifel: Bin ich das wirklich? War das jetzt mein wahrer Kern? Diese Zerrissenheit ist der lebendige Beweis dafür, dass der ursprüngliche Wille noch nicht tot ist, aber sie ist auch eine Marter, die einen fortwährend daran erinnert, dass die Integrität verloren ging, dass man nicht mehr ganz heil, nicht mehr ganz bei sich ist. Man lebt fortan mit einem inneren Schisma, einer Wunde, die sich immer wieder öffnet, wenn die Welt erneut ihren Druck ausübt.

Die Frage der Beständigkeit

„Die Welt ist stärker als ich, weil sie größer ist, sie ist beständiger als ich.“ In diesem Satz liegt die resignative, aber unbestechlich ehrliche Einsicht, die jeden heroischen Individualismus zunichtemacht. Es ist das Eingeständnis einer fundamentalen Diskrepanz. Der eigene Wille, so edel und fest er im Kern sein mag, ist ein flüchtiges Phänomen. Er ist an die Bedingungen eines einzelnen Lebens gebunden: an physische Kraft, an mentale Klarheit, an emotionale Stabilität. Er braucht beständige Energie, tägliche Anstrengung, ständige Erneuerung durch Reflexion und gute Erfahrungen. Er kann müde werden, er kann in einer schlaflosen Nacht erlöschen, er kann von einer einzigen, überwältigenden Grausamkeit gebrochen werden. Er ist wie eine Flamme, die gegen den Wind geschützt werden muss.
Die Welt hingegen ist ein Kontinuum, ein riesiger, träger Organismus, der sich weit über die Spanne eines einzelnen Lebens erstreckt. Ihr Hass ist kein vorübergehender individueller Affekt, den man wegtherapieren könnte. Er ist ein strukturelles Phänomen, ein kollektives Erbe, das über Generationen hinweg weitergegeben wird, wie ein verzerrtes Lied, dessen Text sich immer wieder anpasst, dessen Melodie der Feindseligkeit aber gleichbleibt. Dieser Hass ist in die Architektur unserer Sprache eingemauert, in harte politische Grenzen gemeißelt, in soziale Dynamiken eingebacken. Er fließt durch die Kanäle der Geschichte, gespeist von ungezählten Quellen der Angst, der Gier und des verletzten Stolzes.
Wie also soll ein einzelnes, zart schlagendes menschliches Herz gegen diese jahrhundertealte, breite und mächtige Strömung bestehen? Es ist ein Kampf, der von vornherein aussichtslos erscheint. Es ist, als stünde man am Ufer und versuchte, mit bloßen Händen, mit der schieren Kraft der Überzeugung, einen Damm gegen den gesamten Ozean zu bauen. Man schaufelt Sand, formt eine kleine Mauer, und für einen Moment scheint sie zu halten. Doch dann kommt die nächste Welle, höher und kraftvoller als die letzte, und sie spült alles weg. Die Wellen werden immer wieder kommen. Sie sind das System selbst. Diese Erkenntnis der eigenen Vergänglichkeit und physischen wie moralischen Schwäche im Angesicht eines übermächtigen, unpersönlichen Systems ist niederschmetternd. Sie raubt dem Kampf unmittelbar den Sinn. Was bleibt, ist das Gefühl, ein winziger, vergehender Widerstandspunkt in einer unendlichen, gleichgültigen Bewegung zu sein. Doch vielleicht, so könnte ein letzter Gedanke sein, besteht die eigentliche Beständigkeit nicht im Sieg, sondern in der schieren, wiederholten Handlung des Dammbauens, im unermüdlichen Aufstehen nach jeder Flut, im Weitertragen dieser einen, müden Flamme des Willens, auch wenn man weiß, dass der Wind niemals nachlassen wird.

Ein Akt des Widerstands

Doch in dieser gesamten Klage liegt, paradoxerweise, ein ungeheurer Akt des Widerstands. Die Tatsache, dass diese Person ihren eigenen beginnenden Hass bemerkt, dass sie ihn benennt, dass sie sich dagegen wehrt, macht sie nicht zum Opfer, sondern zum Zeugen. Der Satz selbst ist ein Schrei gegen die Kapitulation. Indem er ausgesprochen wird, wird der eingedrungene Hass benannt und damit schon ein Stück weit entmachtet. Es ist die Weigerung, sich mit dem Hass zu identifizieren. „Das bin nicht ich“, sagt dieser innere Aufschrei. „Das ist etwas, was mir angetan wurde.“ In dieser Differenzierung liegt die letzte Hoffnung. Solange diese Spannung existiert, solange der Wille, nicht zu hassen, selbst als gebrochener und verletzter noch spürbar ist, ist die menschliche Würde nicht vollständig untergegangen. Man erstickt vielleicht in dem Hass, aber man ertrinkt nicht wortlos. Man ringt nach Luft und formt Sätze der Anklage und der Trauer.
Was bleibt, ist ein zutiefst menschliches Dokument der Verletzlichkeit. Es zeigt einen Menschen, der nicht über den Dingen steht, sondern mittendrin, der die Gefahr erkennt, selbst zu dem zu werden, was er verabscheut. Es ist die Angst eines jeden, der in einer vergifteten Atmosphäre atmen muss. Das Zitat markiert keinen Endpunkt, sondern einen schmerzhaften Zwischenzustand. Vielleicht ist der nächste Schritt die Frage: Wie kann ich mein Herz schützen? Wie kann ich es entgiften? Wo finde ich andere mit demselben Willen, um gemeinsam eine kleinere, geschützte Welt des Nicht-Hasses zu schaffen, die stark genug ist, der großen, hasserfüllten Welt zumindest standzuhalten? Der Kampf ist verloren, wenn man ihn aufgibt. Aber solange man das Eindringen des Hasses als eine Verletzung empfindet, ist man noch am Leben. Noch im Besitz jenes Herzens, in das er sich hineinzudrücken versucht.